это, разумеется, не стихи
это в лучшем случае проза, искусственно разрезанная на строчки
а так — вообще непонятно что
всякий вообще может написать такие тексты в любом количестве, не сходя с места
и за такие-то вот штуки дают премии
в то время как люди месяцами мучаются над каждой строфой, каждой строкой, каждой рифмой
вообще это все игра на понижение
уничтожаются любые ценностные иерархии
разрывается поток традиции, а подлинное новаторство в области формы становится бессмысленным
конечно, все это — потакание вкусам той аудитории, которая себя считает продвинутой
которая непонятно с какого перепугу присваивает себе ведущие позиции в нашей поэзии
называя свою мертворожденную продукцию актуальной
хотя все это уже делалось давным-давно и не прижилось в нашей поэзии
языку-то нашему вообще чуждо такое отношение к поэтическому слову
в языке-то нашем столько неистраченных ресурсов рифмы и прочих видов созвучий
столько возможностей для метрического стиха, которые даны подвижностью ударения в нашем языке
это все с запада пришло, у них там давно поэзии нет
после одена и элиота и назвать-то некого
нобелевку дают не пойми кому
у них там поэзия-то давно умерла. у бедных
там либо всякая заумь, доступная только трем университетским профессорам
либо всякая выстроенная в столбик болтовня
о травме, о правах меньшинств, о всяком таком
бедные, у них там разумные люди тихонько так и говорят:
только у вас еще поэзия жива
только вы, гоминиды, собравшись в кружок, издаете мелодичные звуки
и покачиваетесь, покачиваетесь, глядя на полную луну